Voltar a escrever representa:

A volta da confiança na vida.

A retomada do amor e a confiança na arte.

E embates com a presença viva das pesquisas;

Voltar a escrever me devolve ao amor que não encontro nos homens.

Voltar a escrever é acessar a ordem do impossível.

E tudo isso me deixa um saboroso sabor de descoberta! Estou amando! E esse amor retirado das coisas do mundo ilumina o brilho do meu olhar, alarga o tamanho do meu sorriso e me convida pro exercício de viver:Voltei a escrever!

Espero que tenha coragem para terminar capítulos não concluídos, versos que não foram ditos e palavras não terminadas nessa volta tão exaltada!

minha vida rita lee

Como de um livro ele saiu

Das minhas lembranças, do passado
E ficou assim apaixonando meu viver
Ele que não fala comigo
Queria esperar, óh que castigo
O seu entardecer...

Como de um livro ele fez-se verso
Coloriu todos, todos meus castelos
Ele fez-se chama, queimou minha razão

Tornou-me súdita das vontades dele
Sem o menor interesse, pois ele não liga
Pra mim...

 

Só me admira, como se eu precisasse

De admiração, sou sua “querida”
Admirável poetisa que não o toca
Toca ou não toca ?

 

Como de um livro, ele fez silêncio
Numa balbúrdia acentuada

Eu amava sua palavra doce e dosada
Magra, magra... preu não engordar!!!
E era só o que eu queria
Alguém que saísse dos livros
Me ofertasse lirismo ,
Me convidasse  a escrever
Me ensinasse a ser....
Assim como as plantas são!
Era querer muito de um coração
Ainda que ele fosse essencialmente
li-te-rá-rio....

Entendimentos

Era estranha a minha maneira de amar.

Eu nunca tinha entendido direito.

Válida? Só com lágrimas espalhadas pelo quarto

Mas assim nunca mais amei

Até porque não me parecia mais amor

Parecia sofrimento – dissabor,

Ah, agora, eu seguia com a pétala

Havia tantos nas ruas, nenhum que a merecesse!

Tudo diria que ela não ia mais querer o vento

Acreditar nas flores, na poesia das águas

Minha pétala tinha se tornado sensata

E de repente ficara tudo tão gris...

Ah, vem me buscar nobre amado,

E tudo ia voltando ao seu estado

O príncipe não voltou foi só um delírio

de amor...

Uma situação flutuante, de quem crê

Em amantes e se perde consigo

Em devaneios que consome dias inteiros

Com o entendimento do que nunca vem

Meu apaixonamento por ti...

Reescrevendo...

Escrevo o último capítulo do meu livro e vivo bloqueio criativo. Empresta-me tua imagem, eu me perderia em espiral; eu banharia meu personagem com o perfume das flores, tomaria do sol o brilho para falar de amores; dos passarinhos as asas pra cantar tua graça! Minha liberdade poética consiste em que saibas que o canto é teu! E daí minhas palavras ecoam pelo infinito. Isso não é um pedido, é um comunicado!  Efeito raro do que a verdadeira inspiração é capaz. Tua imagem tem o matiz de minha poesia! Bom, né, bom dia!!! 

Eu queria

EU queria muito voltar a escrever, eu queria me envolver com a arte do desconhecido, decifrar as palavras do indizível e voltar a sonhar. Eu estava farta da sanidade dos adultos, vida tão certa e cheia de regras; eu queria aquarelas, eu queria navegar no fundo do oceano e vê outros planos... Eu precisava me apaixonar, não essas paixões que se encerram com sexo sem poesia. Eu queria o lampejo dos loucos, queria me entregar corpo a corpo a algo que me devote por inteiro: o texto! Mas eu tinha medo! E quando eu quisesse voltar? E se eu me apaixonar? E se o que parecia liberdade me aprisionasse?

O texto era o terreno da minha fantasia. Eu sabia até onde ela ia. Mas se o texto não terminasse? Se acabasse a minha arte? Jamais teria as respostas se eu não sucumbisse à vontade de escrever. Se eu não me entregasse a esse desejo instintivo, que me visita com a inconveniência de determinadas partidas; eu estava cansada de fechar a porta para meu convidado mais esperado, o verso raro que senta e toma café comigo, me fala sobre vida, destinos, não me oferece um presente material, mas desenha-me sempre na face um sorriso de menina do colegial.

Eu decidi sustentar essa vaidade, que viessem as consequências, adversidades. Porque o escritor é um sofredor, sofre todas as dores do mundo. Sofre porque recria a realidade, e na recriação, ele leva brilho nos olhos que é verdadeira emoção, chama que consome tudo que passa de importante e de vão. Eu quero ser essa chama, que clama, faz barulho, produz vida. Escrever, definitivamente, me envolvia! E o oxigênio dessa chama é VOCÊ.